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Je me souviens, il y a 25 ans, traversant la plaine de la Crau, d’être obligé de m’arrêter pour nettoyer l’épaisse couche d’explosion d’insectes maculant mon pare-brise. Cela n’arrive plus, ils disparaissent peu à peu. Aujourd’hui, j’habite une très vieille demeure au milieu de la forêt, les araignées y règnent en maître, quelques couleuvres hibernent au coeur des pierres. Dehors frelons, abeilles, guêpes et scarabées se partagent le territoire. Je suis leur hôte. Ils sont mes modèles. Avec cette série, je reviens au portrait. L’an dernier, les buis sont morts, dévorés par la chenille du papillon, la pyrale, voyageuse venu d’Asie ou d’ailleurs car, j’en suis persuadé, les insectes sont des extraterrestres.